Idas ao cabeleireiro


Porque vou ao cabeleireiro? Porque vou de boa vontade, sem ser forçada ou ameaçada? Bem, a resposta é só uma: por vaidade. Tendo já uma certa idade, tenho de ser realista e perceber que necessito de toda a ajuda possível para ficar apresentável. Aliás, se tenho o cabelo mais comprido, ele fica quadrado, mais levantado de um lado que do outro, coisa que tento disfarçar usando um boné. Mas, se tiro o dito boné, o meu cabelo apresenta-se espetado para cima, como se fosse um hotentote (sem ofensa para os hotentotes...).
No entanto, durante toda a sessão, sou recompensada com as revistas que me entregam logo que entro, revistas cheias de escândalos e intrigas. Posso negar tudo o que quiser - que não leio revistas do jet set, portuguesas ou espanholas, que a vida delas e deles não me interessa, que mais valia ter levado um livro sério, etc., etc. - mas, no fundo, gosto de ler sobre os estilos de vida muito para além do meu, espanto-me com as mansões, a escolha do carro do último modelo, as fabulosas vivendas nas estâncias de ski, com a joalharia brilhante, e os vestidos estonteantes de costureiros famosos.
Mergulhada em fantasia pura, a minha imaginação criativa corre pelas montanhas de dinheiro de faz-de-conta que eu poderia ter guardado numa casa-forte de qualquer banco... Onde começar a gastar?
Sinceramente, não seria no cabeleireiro...

4 comentários:

Lina Arroja (GJ) 22 de março de 2010 às 11:43  

Por isso eu gosto de chamar ao meu fiel cabeleireiro de há mais de 20 anos, o meu "afinador de cabelos".
O mulherio da casa não o dispensa, as noras também se renderam. O segredo está em nos convencer que ficamos mais belas depois da afinação. ;)

Anónimo 22 de março de 2010 às 22:46  

Uma verdadeira madame ;-)
Hehe
:-)

Dreamer 24 de março de 2010 às 23:52  

Quem é a madame? A gata?

Dreamer 25 de março de 2010 às 00:00  

GJ, por onde morei ficava fiel à minha cabeleireira. Aqui, nesta morada, tenho uma há quase 15 anos.
Ela já conhece a rebeldia do meu cabelo e controla-o. É parecido com o do meu Pai. Quando se irritava, caía-lhe um caracol para a testa e ninguém se atrevia a ir falar com ele até o cabelo voltar ao lugar... Como uso o cabelo curto, não me cai um caracol, mas fica espetado para cima.

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